60%

Hojas lentas; plumas al viento.
Con tu tiempo al caer en mi repisa,
con tu misterio al borde de un ataque de nervios.
Justas y ardientes tus miradas,
Fruto de cualquiera de dichas inexatitudes,
forzadas de tus actos,
de tus pasos en los que flojeas.
Tiemblan tus piernas.

Sombreados.

Mi cielo; mantenido en el empeño,
de imaginarse en un blanco oscuro,
que apura tu calor; que deja de emitir...
Malhecho el desenfoque de tus ojos,
Mal desdén de mi bienestar...
No me leas, no me huelas.

Primicias

Parpadeos lentos en los que me deshago con destreza;
mientras tus suspiros desvanecen en cualquier hoja un martes trece...
De deseos indeseables viste mi dulzura,
que susurra y pasea, que a tu pequeña esencia encara.
Intenta cuidar tus curvas en los labios...
Tus manos grandes y un bostezo que arrope un cerrar de ojos y callar.
¿Oyes eso? Soy yo; errando sin cesar.