Cuál sulfato sacado del más oscuro lodo siempre penetra un hilo de luz blanca,
Que bajo el desolado manto de tus lágrimas, que todos tenemos claro que tu sonrisa
se hace grande. Tan bonita pudiendo ser la muerte; particular.
Simple sencillez que enamoras; bajo la contemplación de tus caricias estalladas de
un maravilloso éxtasis, existes tú, tan perfectamente imperfecto, sobre la ironía del
sarcasmo. Poniendo punto y seguido, que tus ojeadas escasean. No te engañes, apenas tienes oído
para observarme. Se real; esencia. ¿Qué? será la nada.
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